...y segui caminando, corriendo,
después reducía la marcha para
inmediatamente cambiar e ir
corriendo como una loca,
como si algún espíritu juguetón y
malvado estuviese dentro
de mi cabeza y ordenara
que buscase la salida;
salir de ese hospital mental...
...y el olor a almas enfermas,
cubría cada habitación de esa
estructura llamada "Hospital Psiquiátrico
Freud";
muerte, era eso lo que entraba por los
agujeros de mi nariz,
aspirando el olor
de tal forma,
que parecía una yonqui-drogadicta
esnifando cocaina...
...me pareció ver humo,
era oscuro,
muy oscuro entre negro y gris,
salía de
las paredes y envolvía mi cuerpo
como si de un huracán se tratase,
nuevamente
sintió mi nariz,
ese olor a muerte.
 |
| Creo que la mayoría de personas juzgan negativamente a los enfermos que padecen alguna enfermedad mental, depresión, ansiedad e incluso a los pacientes que son derivados a este tipo de clínicas en condiciones de locura momentánea o de un shock mental; a todos se les pone la etiqueta de "locos"; obviamente yo no pienso asi, creo que todas las personas en algún o algunos momentos de nuestra vida, nos vendría de maravilla para nuestra salud mental un tipo de "retiro desestresante" por llamarle de alguna forma; desgraciadamente somos tan burros que pensamos o sacamos ideas absurdas de cosas asi; sin embargo y sin miedo a que me digan loca ( que es algo que me gusta me fascina cuando me tachan de loca jajaj), y les cuento que, las veces que me han ingresado en el hospital, regreso a casa como "nueva", oye que maravilla, me siento como si me hubiesen quitado 200 años... y tu? prueba una semanita en el hospi y veras que es genial... |
🐾🐾
Queee??
muerte?,
pero yo no he muerto;
sigo aquí y muy viva,
eso me repetía una y otra vez mientras
mis pies conectaban con la voz del cerebro
que me decía:
salida,
busca la salida;
no paraban,
es como si me hubiesen
cambiado los pies por ruedas;
mis piernas eran como dos trozos de robles,
fuertes y firmes;
eran el sostén de los pies;
estaba complemente fuera
de mi cordura...
...y 1,2,3 y 4; no, no,
ya perdi la cuenta otra vez;
los escalones son demasiados,
son tantos que pierdo la cuenta de cuantos
hay;
vuelvo a empezar;
1,2,3,4...
...una puerta, busca una puerta;
color ocre/mierda;
que???,
como que ocre/mierda?,
ese color no existe,
que mas da?,
y mis pies seguían rodando escaleras
abajo.
Es aqui donde empieza la historia, mi historia, la historia de una princesa que vivia rodeada de lujos, con todos los chicos de la escuela a su alrededor invitándola a salir; coches, viajes, hoteles, mansiones y la puta locura heredada de mi madre quien termino igual que yo; o no?
Ella fue encerrada y obligada a la fuerza a encarcelarse en un psiquiátrico donde sus monstruos, fantasmas, demonios internos y oscuridades mentales -que por cierto también heredo de su mama- (ósea mi abuela), hasta ese lugar la siguieron; se suicido ahorcándose;
y yo?
Estoy escapando de este hospital,
no quiero terminar como mi madre;
dicen que tengo su gen,
el mismo gen;
ese que nació en mantas hechas a mano,
enviadas
desde la india,
dicen que el hilo
utilizado en ellas era de oro.
Oro?, y que tendrá que ver el oro
(que te lo cojo) en la locura
que se ha venido pasando
por medio de nuestra sangre de madres
a hijas, durante miles de años en
mi familia?.
Hilo?
Por medio de un trozo de hilo
mi tatarabuela,
mi abuela,
mi madre y
yo; tenemos "no se que cosa"
porque un dia,
hace doscientos
mil años una hiladora
pensó que el hilo que tenia
guardado en una esquina
polvorienta de su casucha,
quedaría muy señorial y
muy bonito si de alli pudiese
hilar las mantas que
llevaría a vender en el
mercadillo de el próximo
fin de semana...
...y con respecto al "acompañante"
del gen de mi madre (ósea
mi señor padre); si habéis
leído bien todo lo anteriormente
escrito, mi madre murió,
o ella mismo lo hizo o
como se diga, se colgó
con unas sabanas del psiquiátrico
donde paso unos cuantos
años.
Por donde íbamos?
aahhh; mi padre, ok,
sigamos:
Mi padre paso a ser el
viudo mas "peleado entre las
hurracas solteronas" de
nuestra ciudad y hasta me
atrevería a decir que
fue un "Gentleman" del pais
de punta a punta.
Fue un hombre muy solicitado
por viejorras viudas
y arrugadas de tanto dinero
como lo ha tenido siempre
mi padre;
digo "era" porque finalmente
se volvió a casar...
💬.QUEEE??...PERO HIJA MIA, NO ME DEJES EN ASCUAS, VENGA SIGUE LA HISTORIA...💬 ⏪⏪⏪
Exactamente como la de la imagen tendrás tu cara, como todas las personas cuando les quieren "contar un chisme de la oficina o lo que es lo mismo un run-run de alguna compi del trabajo"; como nos gusta el chismorreo, nos gusta ver por el "ojete" (digo ojete, porque seguramente la mini ventanita que le has echo a la ventana ya debes tenerla bien grande jejej) de la ventanuka a ver lo que hace la vecina o el vecino; lo que les gusta el "comadreo" del Big Brother (gran hermano), pero sabéis Gentecilla mia, que hasta aqui llega el post, si, siiiii ya se que es una putada de mi parte, pero esto no es una historia de libro, este es un post que tiene palabras limitadas; mi deseo desde pequeña es ser escritora pero de esas de verdad, de esas que escriben libros para que los demás puedan "desconectar" de su vida monótona diaria; para que entren en mi mundo de imaginación, donde todo aquello que queremos, se vuelva realidad...
o tal vez no...
Un abrazote
...gatukacp..
🐾🐾
